1
Zufriedenheit des peignoir und später Kaffee und Orangen in einem
sonnigen Stuhl und in der grünen Freiheit eines Cockatoo nach einer
Wolldecke vermischen sich, um die heilige Stille des alten Opfers zu
zerstreuen. Sie träumt wenig und sie glaubt dem dunklen Eingriff
dieser alten Katastrophe, da eine Ruhe unter Wasser-Lichtern sich
verdunkelt. Die scharfen Orangen und die hellen, grünen Flügel
scheinen Sachen in irgendeiner Prozession der Toten und wickeln über
breitem Wasser, ohne Ton. Der Tag ist wie breites Wasser, ohne Ton.
Beruhigt für das Überschreiten von ihr Füße träumend über die
Meere, zu leisem Palästina, zur Herrschaft des Bluts und des
sepulchre.
2
Warum sollte sie ihre Prämie geben den Toten? Was ist Göttlichkeit,
wenn es nur in leise Schatten und in Träume kommen kann? Soll sie
nicht im Komfort der Sonne, in der scharfen Frucht und in den
hellgrünen Flügeln finden, oder sonst in irgendeinem Balsam oder in
Schönheit der Masse, die wie der Gedanke des Himmels geschätzt zu
werden Sachen? Göttlichkeit muß innerhalb leben: Neigungen des
Regens oder Stimmungen in fallendem Schnee; Grievings in der
Einsamkeit oder unsubdued Elations, wenn der Wald blüht; gusty
Gefühle auf nassen Straßen auf Herbstnächte; Alle Vergnügen und
alle Schmerz, an den Ast des Sommers und der Winterniederlassung
erinnernd. Diese sind das Maß, das für ihre Seele bestimmt ist.
3
Jove in den Wolken hatte seine unmenschliche Geburt. Keine Mutter
säugte ihn, kein süsses Land gab Große-mannered Bewegungen zu
seinem mythy Verstand. Er zog unter uns, da ein murmelnder König,
ausgezeichnet, unter seinen hinds, bis unser Blut umziehen würde und
sich vermischen würde, virginal, mit Himmel, holte so um, die, um die
hinds zu wünschen requital sind, erkannte ihn, in einem Stern. Soll
unser Blut ausfallen? Oder soll es kommen, das Blut des Paradieses zu
sein? Und soll die Masse das ganzes Paradies scheinen das, das wir
sollen wissen? Der Himmel ist dann als jetzt, A Teil Arbeit und ein
Teil Schmerz und folgendes im Ruhm zum Aushalten der Liebe viel
freundlicher, nicht teilende und gleichgültiges Blau diese.
4
Sie sagt, "ich bin Inhalt, als Vögel, bevor sie fliegen, prüfen die
Wirklichkeit von nebelhaftem auffängt, durch ihre süssen
questionings wakened; Aber, wenn die Vögel gegangen werden, und ihr
warmes fängt Rückkehr nicht mehr auf, wo dann ist
Paradies?" Es gibt keinen Lieblingsplatz der Prophezeiung noch keine
alte Schimäre des Grabs, weder der goldene Untergrund, noch die
wohlklingende Insel, wo Geist gat sie Haupt noch visionärer Süden
noch bewölkte Palme Direktübertragung auf Hügel des Himmels, der
als Grün Aprils ausgehalten hat, aushält; oder hält wie ihre
Erinnerung der geweckten Vögel oder ihr Wunsch nach Juni und
Abend aus, gespitzt durch das consummation der Flügel der Schwalbe.
5
Sie sagt, "aber im Contentment glaube ich noch der Notwendigkeit etwas
unvergänglichen Glückzgsz." Tod ist die Mutter der Schönheit;
folglich von ihr, allein, kommt Erfüllung zu unseren Träumen und zu
unseren Wünschen. Obgleich sie die Blätter der sicheren
Obliteration auf unseren Wegen streut, nahm die kranke sorge des
Weges, die vielen Wege, wo Triumph seine messingartige Phrase
schellte, oder Liebe Flüsterte wenig aus Weichheit heraus,
läßt sie die Weide in der Sonne für Maide zittern, die nicht sitzen
und anstarren das Gras waren, abgetreten zu ihren Füßen. Sie
veranläßt Jungen, neue Pflaumen und Birnen auf mißachteter Platte
anzuhäufen. Die Maide schmecken und der Stray, der im Abfall
aufgewühlt wird, verläßt.
6
Gibt es keine Änderung des Todes im Paradies? Fällt reife Frucht
nie? Oder hängen die Äste immer schwere in diesem vollkommenen
Himmel, Unchanging, dennoch so wie unsere umkommende Masse, mit
Flüssen wie unsere Selbst, die für Meere suchen, die, sie nie
finden, die gleichen Zurücktretenufer, die sich nie mit inarticulate
Pang berühren? Warum würzen eingestellte Birne nach jenen
Fluss-Bänken oder die Ufer mit Gerüchen der Pflaume? Leider, das
sollten sie unsere Farben, die seidenen weavings unserer Nachmittage
dort tragen und wählen die Zeichenketten unserer faden Dichtungskitte
aus! Tod ist die Mutter der Schönheit, mystisch, innerhalb deren
brennenden Busens wir unsere earthly wartenden Mütter, sleeplessly
planen.
7
Supple und turbulent, singt ein Ring der Männer in der Orgie auf
einem Sommermorgen ihre stürmische Hingabe zur Sonne, nicht als Gott,
aber als Gott konnte sein, blank unter ihnen, wie einer wilden Quelle.
Ihr singen ist singen des Paradieses, aus ihrem Blut heraus und zum
Himmel zurückgehen; Und in ihrem singen hereinkommt, äußert durch
Stimme, den windigen See, worin ihr Lord sich erfreut, die Bäume, wie
serafin und widerhallende Hügel, diesen Chor unter selbst lang
danach. Sie kennen gut das himmlische Stipendium der Männer, die und
vom Sommermorgen umkommen. Und woher sie kamen und whither, das sie
der Tau nach ihren Füßen gehen, verkündet.
8
Sie hört, nach diesem Wasser ohne Ton, A Stimme, die schreit, "das
Grab in Palästina ist nicht das Portal des verweilenden Geistes. Es
ist das Grab von Jesus, wohin er legt." Wir leben in einem alten Chaos
der Sonne oder in der alten Abhängigkeit des Tages und der Nacht,
oder InselEinsamkeit, unsponsored, gibt, von diesem breiten Wasser
frei, unvermeidlich. Rotwild gehen nach unseren Bergen, und die
Wachteln pfeifen über uns ihre spontanen Schreie; Süsse Beeren
reifen in der Wildnis; Und, in der Lokalisierung des Himmels, am
Abend, bilden beiläufige Mengen der Tauben vieldeutige Schwingungen,
während sie, abwärts zur Schwärzung, auf ausgedehnten Flügeln
sinken. |
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